„Средь множества скорбей, средь подлости и горя,Когда разбой и мрак вершат свои дела,Когда цветет обман, а правда умерла,Когда в почете зло, а доброта — в позоре, Когда весь мир под стать Содому и Гоморре, -Как смею я, глупец, не замечая зла,Не видя, что вокруг лишь пепел, кровь и мгла,Петь песни о любви, о благосклонном взоре, Изяществе манер, пленительности уст?!Сколь холоден мой стих! Сколь низок он и пуст,Для изможденных душ — ненужная обуза! Так о другом пиши! Пора! А если — нет,Ты жалкий рифмоплет. Ты больше не поэт.И пусть тебя тогда навек отвергнет муза.“Мартин Опиц